—¡Vea lo que me hace, amigo!
—¡Pero… ministro! ¡Es posible!
—Mire. Aquí tiene el aviso del banco.
—Sí. Efectivamente. ¡Y nada menos que tres mil pesos! ¡Y el mismo día del vencimiento! El ministro se quejaba amargamente. El tal José Andares era de lo que no hay. La letra la había firmado de mancomún con el periodista. Y ese día, el del vencimiento, en vez de pagar… el brulote. Algo feroz, en primera página, a grandes títulos. Hacía incursiones hasta en la vida íntima. Le decía al ministro cosas como para poner blanco a un negro. Parecía imposible tanta ingratitud.
Yo andaba en Mendoza representando a un diario porteño. Con motivo de unas elecciones había ido a caerle al gobierno. Por eso, el ministro era mi gran amigo y confidente.
Por la tarde estuve en la redacción de La Luz.
—Sabe, Andares, que el ministro está furioso. Dice que usted es un desagradecido.
—Pero… amigo. ¡Qué quiere que haga! ¿Que pague? No sabe… El ministro me ha anunciado su visita. Lo estoy esperando.
—Entonces, estimado Andares, voy a retirarme. Mejor será que lo deje solo.
Me voy a elegirle una corona.
—Vaya tranquilo, querido Grosso. Ustedes, los del litoral, son «unos bolsas tristes». Disculpe la franqueza.
Estaba por sentarme a la mesa cuando se me acerca el gerente del hotel.
—Lo hablan por teléfono.
—¿Con Andares? ¡Cómo! ¿Todavía está vivo?
—Sí, querido Grosso. Vivito y coleando. Tómese un auto. Lo esperamos con el ministro. Lo invita a cenar en su casa.
—Pero… ¿qué ha sido ello? ¿Por qué fue el disgusto?
—Nada —dice el ministro—. Un pequeño mal entendido. ¡Este Andares es un loco!…¿Quieren probar un coctelcito de champagne?
—No se moleste, ministro.
—No hay molestia. Un momentito. Lo voy a preparar yo mismo. Es mi especialidad.
—¿Cómo arregló esto? —pregunto por lo bajo, mientras quedamos solos.
—No le dije. Lo más bien. Pagó la letra y firmó otra por tres mil más.
—¡Maravilloso, Andares! ¡Maravilloso!