Meller y su mamita

—Pero… ¿está usted seguro? ¿Era ella?

—Segurísimo. La mamá de Meller en persona. ¿Cree, usted, que no la conozco? Si hace diez años que me pecha. Vino desecha en lágrimas a pedirme para pagar el alquiler. Me mostró la orden de desalojo. Yo, que conozco los bueyes con que aro, la largué con cajas destempladas. Los ojos de Berrutti parecen el dos de oro. Se agarra los pelos. Camina a grandes trancos por la habitación. Mi socio, el procurador Alberto Berrutti, es un buen muchacho, muy accesible, muy amable. Pero es también un nervioso impulsivo. Grita y patalea cuando alguien la hace una trastada. En vano lo aconsejo: «Hay que ser filósofo. Hay que ser escéptico. Se debe saber morir como los griegos, con la sonrisa en los labios. Y sobre todo: cuando uno ya está ‘definitivamente’ muerto para qué afligirse. No se debe patalear dentro del cajón».

—¡Me las va a pagar ese bandido, ese canalla de Meller! ¡Que yo lo agarre!

¡Que llegue a venir, nomás, por aquí!

—Pero… ¿qué es lo que le ha hecho, hombre? —inquiero un poco alarmado.

—¡Pues nada! Que ayer tarde se me presentó Meller, todo afligido, a pedirme cincuenta pesos para traer el cadáver de su madre, la que acababa de fallecer en San Lorenzo. ¡Si será sinvergüenza!

—¡Pero Berrutti!… Convénzase. Por ahora, el único muerto es usted. ¡Total!

¡En cincuenta!…