Ferrazini y Grosso - Estudio Jurídico

El doctor Ferrazini me había escrito una lacónica y expresiva cartita: «Véngase

—me decía—. En mi estudio hay mucho trabajo y muy pocas entradas. Es ideal para un abogado novel como usted».

Efectivamente. Trabajábamos como dos picapedreros. Venía un «ave negra»:

—Doctor Ferrazini… Por favor; hágame un informe para este juicio. Va a haber unos pesitos.

Llegaba un telegrama de la campaña: «Dr. Ferrazini. Le ruego gestionar libertad Pedro Mesa, homicidio defensa propia. Juan Centeno». La mar de asuntos. Pesos… cero. Ni regulaciones «pour la galerie» para reclame del estudio. A cierto «ave» le descubrí la martingala. Llevaba los informes del doctor Ferrazini a su casa, los copiaba de nuevo, y eliminaba así la firma del letrado. Nosotros no teníamos control alguno. Ni siquiera libro de entradas y salidas. Después de todo… ¿Para qué?

Los pechadores afluían mañana y tarde. Se desplegaban en línea de batalla por las calles donde el doctor Ferrazini y su socio pasarían, camino a sus domicilios. A mí me respetaban. Sabían que no tenía ni medio. Ferrazini entraba habitualmente en una cigarrería de la calle San Martín. Allí, se producía el segundo o el tercer ataque.

Esa tarde, al salir de la cigarrería, nos atropelló uno bastante «hecho». Venía tambaleándose.

—Dotor… Ayude a este pobre crioyo.

Ferrazini echa mano al bolsillo. Solo pesca un billete de cinco. No tenía de a peso.

—Bueno… ¡Tomá!

El criollo, que por cierto, solo esperaba unas chirolas, se emociona, se cuadra, echa mano a la cintura, pela un facón y lo levanta en alto.

—¡Por usté, dotor Ferrasini, me hago matar! Yo lo voy acompañar. ¡Viva el dotor Ferrasiniii!… Por espacio de treinta metros, vamos, en plena city, seguidos por el correligionario, que cuchillo en alto, no cesa de gritar:

—¡Viva el dotor Ferrasiniii!

La gente se arremolina. Consigo, por fin, que el «mamao» guarde la «fariñera» y se mande mudar. Antes que llegase la policía.

A mí, me respetaban los pechadores… siempre que iba con Ferrazini. Cuando iba solo, el ataque se producía. A falta de pan… ¡Buenas son las tortas! Resultado 0.20 moneda nacional. Y eso… cuando no eran 0.10. Una mañana, iba al tranco largo por la calle Córdoba. Un pechador venía pisándome los talones.

—¡Dotor Grosso, por favor!… ¡No sea así, dotor Grosso!

Yo seguía imperturbable la marcha. Cuando apremiaba mucho, sin darme vuelta, le decía secamente: —Ya te he dicho que no tengo plata.

—¡Pero dotor!… ¡Cómo no va tener! ¡Dotor Grosso!

Hemos caminado dos cuadras. El correligionario ve el caso perdido. Levanta la voz. Me hace un llamado solemne:

—¡Dotor Grosso! ¡Ponga una mano en el corazón y otra en el bolsillo!

Me detengo en seco. Meto mano en la faltriquera.

—Esa frase, vale por lo menos diez centavos. ¡Tomá!

Me he condolido de Ferrazini. Esto no puede seguir así. En mi escritorio escribo una larga y quejumbrosa misiva, con mala ortografía y peor letra. No tengo que hacer un gran esfuerzo para lo último. Según la carta, soy un pobre padre de familia, cargado de hijos. Uno de estos se encuentra gravemente enfermo. No tenemos qué comer. Además, se ha expedido orden de desalojo de la mísera piezucha en que convivimos. Firmo: José Paniagua. Lo llamo al chico de los mandados.

—Tomá. Entregale esta carta a Ferrazini. No le digás que yo te la he dado.

Decile que la trajo un hombre que espera contestación ahí fuera. Un rato después llega el muchacho con un billete de diez pesos. Lo doblo cuidadosamente y lo coloco en mi exhausta cartera.

A las doce, invito a tomar el vermouht a Ferrazini.

—Esta vez, pago yo.

—¡Qué platudo anda! ¿Le giraron de su casa?

—No… Un asuntito —respondo con cierto misterio.

Pago la consumación y entrego a Ferrazini el vuelto.

—Esto es lo que sobra de esos diez pesos que le mandó hace un rato a «ese pobre padre de familia».