El dotor Basualdo

Nadie como él para el pechazo. Negro, picado de viruelas, gordinflón, el pelo enmarañado, tirando a mota. Raída la ropa, que siempre le venía escasa. El sombrero chico, partido al medio, parecía escapársele de la cabeza. Tenía aires de procurador de campaña. Penetraba al comité con cierta prosopopeya. Pasos acompasados y balanceo de compadre. Se cuadraba en seco, en medio del salón, y me espetaba su saludo, que subrayaba con fina sonrisita. Su llegada era siempre motivo de gran algazara.

—¡Dichosos los ojos que te ven, gringuito querido, indio rubio de San Javier!

¿Cómo te va, querido Alfredo? Mi más respetuoso saludo. Su mayor éxito estaba en tutearme, cosa que nadie se permitía. Yo respondía con cierta indiferencia:

—¡Bah!… ¡Cayó la bolilla que faltaba! Esta vez, Basualdo, venís a mal puerto.

Estoy seco.

—¡Pero no me tratés así, Alfredito querido!

La muchachada hacía rueda. Sabían que había jarana para rato.

—Pero che, gringuito… ¡Ya sabés que yo te quiero! ¡Pero Alfredito!… ¡No pongás esa cara! ¿Qué son para vos cinco pesos? Para el hijo predilecto de San

Javier. ¡Compadecete, Alfredo, del pobre dotor Basualdo!

—No me hablés más de plata, Basualdo. Sos puro jarabe de pico. ¿Te creés que no te manyamos? Ya me han dicho que te recorrés los comités del gobierno, tirando la manga, y creo que hasta los demócratas… Después, te venís a los nuestros.

—¡Calumnias, querido Alfredo! ¡Calumnias! Pero… ¿cómo suponés vos?…

¡Haceme el favor, querido! La familiaridad y las tiernas expresiones de Basualdo arrancaban grandes carcajadas. Yo, solo reía por dentro. Había como un convenio tácito para hacer el diálogo. Él, siempre amable, cariñoso; yo, en cambio, seco, intransigente.

—No, Basualdo. No hay caso. Si ya sé que en la sección andás en toqueteos con el negro Meana. ¿Te creés que no te han visto entrar en su comité?

—¡Me ofendés, gringuito!… ¡Me ofendés, Alfredo! —agrega con resolución—.

Me voy… ¡Adiós! ¡El dotor Basualdo no puede permitir que se dude de su honorabilidad! Acordate, gringuito, de lo que me hicistes en Santa Fe…

—Sí. Me fuistes a pechar… y te mandé por baranda. Como que estaba enterado de que te fuistes con pasaje oficial a la convención gubernista, entreverado con la farándula.

—Me dejastes en la vía… ¡Quince días varau! ¡Pero no importa, gringuito! Te perdono. Me voy. ¡El dotor Basualdo tiene su dignidá! Adiós, querido Alfredo. Se vuelve de la puerta. Se me pone a la par, y me dice, con voz quejumbrosa:

—¡Pero, gringuito! ¡Tres pesitos nomás! ¡Para ropa interior!

Una carcajada festeja el pedido. Yo sonrío, por fin. Basualdo entrevé una brecha, y se me acerca más. Me palmea, y me dice, meloso, bajando aún más la voz.

—Para ropa interior, Alfredo.

—¡Que sos rico tipo!

Como yo río francamente, Basualdo ve la partida ganada. Alza la prima.

—¡Vamos, gringuito! ¡Qué son cinco pesitos para vos!

—¡Cómo! ¿No habías rebajado a tres?

—Lo que vos querás, Alfredo.

Le pongo en la mano un billete de un peso, hecho un ovillo. Y le digo:

—Bueno. Ahí los tenés… Son cinco.

Basualdo abre la mano… y mira de soslayo.

—¡Cómo sos, gringuito! ¡Y yo que tanto te quiero!

Enseguida, cambiando de tono.

—El dotor Basualdo no acostumbra recibir limosnas.

Me devuelve el peso. Lo tomo, y lo guardo, con indiferencia, en el bolsillo

—¡Pero, qué gringuito éste! ¿Y me vas a largar de’a pie? ¡Para ropa interior,

Alfredo! Vuelvo a sacar el billete.

—¿Lo querés?… Si no… se lo doy a Cayetano.

Hago ademán. Basualdo lo arrebata en el aire.

—¡Bueno! ¡Traé, gringuito! ¡Me has vencido! ¡Tanto que te quiero!

Una carcajada saluda la derrota de Basualdo, que gana la puerta.