Jorge Lacuadra

Jorge Eduardo Lacuadra (Santa Fe, 1971) es un escritor argentino. Estudió en la Escuela Industrial Superior recibiéndose de Técnico Mecánico Eléctrico.Comienza a escribir a una edad temprana poesías y prosa. Experimentador curioso, visceral e imaginativo. Artífice de frases donde la nostalgia, la melancolía y el ingenio verbal sobresalen sin tapujos.

Su 1° poemario, Distancias oceánicas (2013) fue publicado por Editorial Luna de Marzo (Argentina). El 2°, El olvido de la luna (2016) fue publicado por Editorial MRV (España). Publica el 3°, El silencio de la rosa (2017) por EditorialMRV (España). Junto a La Conspiración de los Fuleros, grupo de producción literaria independiente de la ciudad de Santa Fe, edita siete libros colaborativos: Conspiración Año Cero (2017), Puertas Adentro –Historias de una Santa Fe extraña (2017), el especial de ciencia ficción Fabulosos Relatos de otros mundos (2018), Puertas afuera – Historias de una Santa Fe extraña (2019), Conspiración año seis (2021) y En la niebla - Historias de una Santa Fe extraña (2022), Especial Mitos y Leyendas De lobizones, luces malas y otras yerbas (2023). Su 4° poemario, Una ciudad llamada silencio (2022), fue publicado por Editorial Luna de Marzo (Argentina).

Conspiración, año cero (2016)

Contratiempos domésticos

—¡No me hable del horror, señor Periodista! Esta puerta de pesada madera que nos separa y nuestras voces que cruzan el pequeño enrejado de hierro a la altura de la vista, es suficiente, me hacen sentir seguro. ¿Qué sabe usted del horror? ¿Acaso cree que el griterío del mundo allá afuera lo protege de la locura y de la paranoia? El miedo es el indigno fragmento de soledad en el penúltimo segundo de la lucidez. Es la idea de algo insospechado golpeándote el pecho rítmicamente y destellando en nuestras pupilas enrojecidas, a veces es el minuto incierto en que sorprendemos al insomnio, con los ojos abiertos, los dientes al desnudo, mirándonos de lado. ¡El horror! ¡El espanto! La sangre saltando nerviosa en sus verdosas tuberías y nuestros cabellos erizándose en respuesta al grito inesperado de una sola sombra. ¡No me hable del horror señor Periodista! Yo sé que pulgares terribles se deslizan por mi cuello en las mañanas y en un rincón de mi cuarto callan formas de espanto.Presiento como se instala la tardecita en el barrio Candioti Sur. Un millar de gorriones alborotan entre el follaje de los álamos plateados. Tengo una casa pequeña, casa cuyo frente da a la calle Güemes, herencia en parte de mis previsores y ya difuntos padres. Un diminuto porche me separa del resto del mundo vertiginoso, del paso raudo de los peatones extraños, de sus siluetas misteriosas. Y una sola ventana que permanece completamente cerrada, aún en verano.Le contaré algunos hechos, señor Periodista, una pequeña suma de mis miedos. Usted tal vez no crea mi historia, poco importa, ya que no es su comprensión del horror lo que quiero describir, sino el que yo presencio en mi cotidiano doméstico y en mis pequeñas escaramuzas de atardeceres. Déme un minuto que acomodo estas sillas. ¿Diario El Litoral, me dijo? Hay veces que en mi inseguridad las arrincono a todas contra la puerta y me quedo sin asiento y sin apoyos. Y tenga cuidado con esos bultos ahí afuera. ¿Qué son? ¡No pregunte usted! Su horror difiere del mío, el suyo es un grito de urbanismo acomplejado por el éxito de ciertas películas taquilleras y una muestra insulsa de los bestsellers llenos de colmillos precoces de Amazon. No, no me pida usted que abra esta puerta, me ha llevado su tiempo darle la solidez que me protege y no confío en usted, discúlpeme, ya se dará cuenta el porqué. Tome nota señor Periodista, la simpleza de lo que nos rodea no es tal y la locura tiene un sillón de privilegio en esta pequeña sala.

Mitos y leyendas: De lobizones, luces malas y otras yerbas (2023)

El campo de los Alfonso

No había, para nosotros, otra opción. Fuimos a buscar a Tata. Era ya la tardecita y se encendían las farolas grandes del Camino Noguera. Había que meterle pata, según lo hablado, y en eso habíamos estado todos de acuerdo. Aunque no voy a negar que el que insistió con lo de Tata fui yo. Seguramente esa noche habría luna sobre el campo de los Alfonso. Dejé prendida la luz de la cocina por las dudas, de todos modos mamá trabajaba toda la noche, y también entornada la ventanita que daba al pasillo pegado a la medianera. Mamá recién vendría del hospital al amanecer. Recuerdo que me puse una camisa leñadora arriba de la remera del "sabalé" por si refrescaba y cerré la puerta de entrada con llave.Crucé en diagonal la calle de tierra y salté la angosta zanja con un brinco desproporcionado. No necesité llamar a la puerta. El Ramiro ya me esperaba en la vereda con el bolsito y las llaves en la mano. Cerró con una doble vuelta y seguimos, caminando a la par y en silencio. Se prendían ya las luces en las esquinas del barrio. Dimos la vuelta manzana y desembocamos en Lavaisse. A mitad de cuadra nos esperaba Daniel, que con un silbido orientado hacia la chatarra tirada en el zanjón Noguera. El mocoso la nada, llamaba a su sobrino que andaba hurgando de ocho o nueve años llegó corriendo con las "pampero" todas embarradas y se escabulló hacia los fondos de la casa. Daniel cerró con llave la puerta metálica y también la verja alta del tejido, por la que pasó una cadena y le calzó un candado de hierro.Caminamos hasta el almacén de Gorostiaga y Sáenz Peña para buscar al Gordo Panza, el mayor de los Frontuto. El hijo del almacenero nos hizo demorar un par de minutos y cuando ya impacientes empezábamos a dar la media vuelta, salió atropelladamente del negocio y nos alcanzó. Traía, en una bolsa de papel madera, unos sanguchitos de mortadela con queso fresco que acallaron todas nuestras protestas. Bajo la farola de la esquina permanecimos serios, mirando el cielo, mordisqueando las sabrosas cortezas de pan francés. El negocio cerraba sus persianas y se apagaban las luces del interior. Volvimos hacia Lavaisse y enfilamos para las vías. No era largo el camino pero cada uno, ensimismado en sus pensamientos, presentía que esas cuadras se nos hacían luengas como aquellos primeros minutos de la noche.